PARA SONREÍR, DOLORES

PARA SONREÍR, DOLORES 

  Dedicado a María José Lara Ramos

El recuerdo de Dolores siempre nos provocará una sonrisa, y es que la simpatía ha sido la principal característica de esta mujer buena y sencilla, que nos ha encantado  a todos.  

Paradójicamente le pusieron un nombre que invoca sufrimiento: Dolores, y ella  vivió alegrando la vida de todo el que tenía alrededor y repartiendo amor a manos  llenas.

Fue la más pequeña de siete hermanos y pasó su infancia y su juventud en Noalejo, el pueblo donde había nacido. Se sentía orgullosa de su origen y llevaba a gala haber trabajado toda la vida ayudando a su familia. 

Cumpliendo con lo que le pedía el destino fundó junto a Pablo su propia familia  y trajo siete hijos al mundo a los que cuidaron con esmero y, a base de mucho  trabajo, proporcionaron la formación necesaria para que cada uno se desarrollara según su elección. Hoy son hombres y mujeres orgullosos de sus padres. 

Y Dolores no tuvo bastante con cuidar y criar a sus niños compaginando el trabajo de la casa con su trabajo en la hostelería, tan pronto como sus hijos se hicieron independientes, se apuntó a la escuela de adultos a la que asistió durante cinco  años, para obtener los conocimientos que no pudo conseguir en sus años de juventud, cumpliendo así su sueño de saber. Fueron años de plenitud para ella, aprovechó aquel tiempo para desarrollar todo su potencial de habilidades sociales,  que tenía muchas, y disfrutó de lo que la sociedad le puso a su alcance en aquellos   años de bienestar nacional. 

En la última parte de su vida, tuvo que aprender a vivir sin su querido Pablo y con una enfermedad grave que mermó sus capacidades, ambas cosas las sobrellevó con entereza y dignidad, sin perder el carácter amable que la caracterizaba. Hasta en los momentos más duros de sus últimos días, tuvo un instante de ánimo para  cantar una canción festiva. Su sentido del humor pudo con las circunstancias. Así  era ella. 

Ahora que su tiempo se ha terminado, escribo estas palabras para celebrar su vida,  para dejar constancia de que su simpatía ha dejado huella y que siempre saludaré con alegría su recuerdo. Los pésames y condolencias no cuadran en un homenaje a Dolores, mejor será aprovechar la ocasión para agradecer al destino haber coincidido con ella en la vida y para felicitar a sus hijos por la suerte de madre que  han tenido.  

Granada, abril de 2019

1.  María del Mar Vida Arredondo 

MIRAR PARA VER

MIRAR PARA VER

Su madre consideró que ya era suficientemente mayor como para salir solo del barrio y hacer algunos recados. Confió en él porque a sus trece años ya había demostrado que era un niño responsable y serio. Le dio un sobre con dinero, un sinfín de recomendaciones y algo suelto para el billete del autobús y lo mandó a pagar el recibo del teléfono. Y allá que se fue el niño contento y sin saber que a partir de aquella mañana lluviosa su infancia se iría quedando atrás, sin prisa pero sin pausa, hasta convertirse en recuerdo junto a la placeta, la pelota, las canicas y los niños del barrio.

La lluvia de la mañana se volvió diluvio y al salir de la oficina el muchacho corrió hacía la parada del autobús para subirse en el primero que pasara, sin darse cuenta de que estaba eligiendo la misma parada en la que se había bajado, con lo cual tomó la dirección contraria a su casa. Podría haberse bajado en la parada siguiente para rectificar su rumbo, pero llovía tanto que pensó que era mejor seguir en el autobús hasta que diera la vuelta, total era temprano y él no tenía nada que hacer. No contaba con los inconvenientes de la conjunción de la hora punta, la lluvia torrencial y el centro de la ciudad: Como era de esperar a la altura de la Gran Vía, el atasco era fenomenal, una fila de coches y autobuses, de principio a fin de la calle, avanzaba de tres en tres metros y entre un avance y el siguiente paraba diez minutos o más. El muchacho se dio cuenta de que iba a tardar bastante en llegar a su casa, pero tenía la esperanza de que su madre se enteraría por la radio del estado del tráfico y no se preocuparía por su tardanza. Dejó de preocuparse él y se puso a mirar por la ventanilla del autobús, descubriendo que en las fachadas de las casas de aquella hermosa calle había todo un mundo de curiosidades que le incitaban a investigar todos y cada uno de los elementos con los que los arquitectos de principios del siglo XX habían adornado aquellos edificios.

Hasta ese momento él había paseado por la calle acompañado de su madre ajeno por completo a la cantidad de edificios hermosos con que cuenta la ciudad, nada extraño en un niño teniendo en cuenta que muchos adultos pasan así toda su vida, pero afortunadamente su sensibilidad y su curiosidad se activaron y pusieron en marcha unos ojos y una memoria prodigiosos, capaces de encontrar y retener todo el arte que encontraban a su paso.

Después de un viaje en autobús por el camino más largo, el niño que se había subido huyendo del chaparrón llegó a su destino, tarde, pero con una nueva inquietud que sería su firme vocación con los años, y a base de mucha voluntad y mucho trabajo lo convertirían en el hombre culto y sabio que es ahora, historiador, curator, productor cultural y “sobre todo curioso”, según sus propias palabras. Aunque José Vallejo Prieto es mucho más: es el amigo generoso, es el maestro que enseña a mirar a los que no hemos sabido ver teniendo ojos, es el hombre que ayuda a comprender la historia del arte, y, sobre todo, es el investigador que transmite a los demás la dimensión de todas las cosas hermosas que engrandecen el espíritu.

A mi amigo José Vallejo, con mi agradecimiento y admiración, esperando que sepa disculpar el cuento que le he echado al cuento.

Coco Vida

Escribí este cuento para hacer un regalo sorpresa a mi amigo Jose Vallejo, partiendo de algunos detalles de su biografía que él mismo me había contado, cometí un pequeño fallo, confundí la calle Almona de San Juan de Dios con la Almona del Campillo, con lo cual le he hecho viajar en el autobús equivocado, en lugar de en el Ocho lo he subido al Once, pero como le esencia de la historia no varía se va a quedar así, a no ser que José se canse de ir para allá, cuando debía de venir para acá.

EL DIA DE LOS MUERTOS

EL DÍA DE LOS MUERTOS

No se sabe por qué en mi familia cercana no se ha cultivado la costumbre de honrar a los muertos , no visitamos cementerios, ni hacemos funerales, ni el día Dos  de Noviembre, ni ningún otro. Se supone que ese desapego obedece a alguna razón, las familias son pequeños mundos y   los padres marcan la pauta de las costumbres que después los hijos seguirán practicando el resto de sus vidas. No hemos recibido el testigo de la tradición, para nosotros, lo mismo da que sea el Día de los Muertos como el Día de los Vivos, no hay nada que celebrar.

Seguramente esa sea la razón por la que  no me molesta en absoluto que se hayan cambiado las velas y plegarias en recuerdo de los muertos, por los divertidos disfraces terroríficos y la algarabía infantil del “truco o trato” de la fiesta de Halloween ¿qué importa una cosa u otra si se trata de celebrar la llegada del otoño?

Teniendo en cuenta que son raras las tradiciones estadounidenses que no tienen raíces europeas, prefiero no considerar la asunción de esta nueva costumbre como una claudicación ante la invasión cultural yanqui. Esta es una celebración de origen celta que tiene más de tres mil años  y como un boomerang ha ido de acá para allá, para volver corregida y aumentada y ahí está, ha venido para quedarse sin afán excluyente, quién quiera que celebre el día de los Santos y siga rezando a sus muertos y quién no, que se disfrace de bruja o demonio y corra por las calles llamando a las puertas, que a mi me da igual, yo no hago ni lo uno ni lo otro. ¡Por Manitú!